Fuente
de donde sacar la agonía?
de donde sentir, que se toca el abismo?
Cuando esto,
no es un paraíso
cuando el agujero hacia la desesperación
ha quedado sellado,
no hay nada
y hay todo a la vez
el poeta,
no tiene “la fuente”
No hay horror
no hay ansias por quien no está
Los picos,
son el origen
de la magia
para ser transformada
en palabras
Vivir “happy”
mata la inspiración
Los poetas,
sin duda,
los mejores
vivieron,
en el borde
entre la vida y la muerte
Cuando un atardecer,
con colores rojizos,
no significa nada
Los pies fríos,
son abrigados
con calcetines calientes
Tenemos alimento,
medicinas
Por un rato,
solo por un rato,
todo se ha quedado quieto
respirandose a sí mismo
Allí,
no hay historias,
de suspenso,
no hay amores imposibles,
ni posibles
Los paseos,
a un Centro Comercial,
hacen que el asombro
y a la vez,
la culpa,
por la abundancia,
que no hay en tierras sus tierras,
se refleje en la cara,
de quien contiene,
las entrañas
de donde se hizo carne
Decir,
voy a escribir
y hacerlo
Más no sentir,
necesidad impostergable,
de poner en palabras,
lo que ya no cabe ni un segundo más,
en su alma
Es,
una mujer,
de andar por casa
cuando así siente
Más quiere sentir,
esa sensación,
en la que las palabras
que se transforman en verso
no se piensan,
sino se escriben a si mismas
Todo esta quieto,
y derrepente
el Cielo la escuchó
y le regala,
la lluvia Marabina
“Que llueva, que llueva,
la vieja esta en la cueva,
los pajaritos cantan, las nubes se levantan,
que si, que no,
que caiga un chaparrón,
con agua de limón”
Y sus manos,
comienzan a moverse en el teclado,
como quería,
hace menos de un minuto
Comienza,
a escribirse todo solo nuevamente
Viene a su mente,
la casa de Primero de Mayo
las tormentas,
que hacían que su madre se escondiera
detrás de los muebles,
esquivando a un rallo,
que nunca le daría el honor
de fulminar su casa…
Ella,
se bañaba,
debajo de ese aguacero,
refrescante,
de gotas enormes,
las más grandes que nunca más ha visto
Saltaba,
con la camiseta roja,
ajada por las uñas de los gatos de la ermita
cantaba,
celebraba,
un rato de frescura,
en medio de los 40 grados permanentes
Mira a a ventana
la lluvia que vino de visita
se fue
Dios,
se la envió,
solo para traer memorias
a su mente hoy en blanco
y la envió otra vez
Aquí,
llueve y no llueve,
Este cielo español
no tiene remota idea
de lo que es llover
No sabe llover,
¡Madrid,
no sabe,
no sabe!
Así,
entre albumes de foto de My Pix
en los que escribía notas de pie de fotos,
desde hace 7 años,
sigue acostada,
descansando el lumbago
Y se pregunta,
¿qué tienen en común,
todos los poetas?
¿Pueden escribir,
cuando nada pasa en su vida?
Entiende,
por qué los escritores
de las películas,
se quedan en blanco
Necesitan aventura,
horror, amor, pasión
Necesitan,
materia prima de lo que no puede ser
Hoy sábado,
con ma vida “OK”,
de poco puede escribirse,
la fuente,
está vacía
Seguramente,
tampoco hay lectores,
para ver estas estrofas mediocres
Descansemos,
en la mediocridad
del todo y la nada
simultáneos
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